Depuis longtemps, un jeune homme rêvait d’une véritable partie de chasse. Il travaillait sans jours de repos, mettait de l’argent de côté pour s’acheter du matériel, lisait des articles, regardait des vidéos — il imaginait le moment où il se retrouverait enfin dans le silence de la forêt, caché derrière un arbre, prêt à capturer sa proie.
Et un matin, il rassembla tout le nécessaire, chargea son fusil dans son pick-up et partit vers une forêt dense, pleine d’odeurs d’automne et de bruissements.
Les premières heures passèrent sans résultat. Pas un seul animal, pas le moindre mouvement entre les arbres. Il commençait déjà à penser que la journée serait un échec, ou qu’il était trop inexpérimenté, quand soudain deux silhouettes traversèrent son champ de vision — un cerf et un petit faon.
Le cœur du chasseur se mit à battre plus vite. Il leva lentement son fusil, visa et retint son souffle. Bang.
Le coup partit bruyamment, mais la balle manqua sa cible. Les animaux, effrayés, disparurent aussitôt entre les arbres.
Désespéré et épuisé, l’homme erra encore plusieurs heures dans la forêt, mais sans succès. Ses jambes le faisaient souffrir, son ventre grondait, sa tête commençait à tourner de fatigue.
Décidant de faire une pause, il s’assit près d’un grand chêne, appuya son fusil contre le tronc… et ne se rendit pas compte du moment où ses yeux se fermèrent : il s’endormit.
Il ne savait pas qu’on l’observait depuis tout ce temps. De loin, derrière les buissons, le petit faon — celui-là même auquel il avait tenté de tirer dessus le matin — suivait chacun de ses gestes.
Le faon attendait. Et quand il comprit que l’homme dormait profondément, il sortit prudemment des buissons. Ses petites pattes tremblaient, mais la curiosité l’emportait sur la peur.
Il s’approcha de l’homme endormi. Il huma l’air. Puis il tendit doucement le museau vers lui et s’arrêta à quelques centimètres de son visage, comme pour vérifier s’il était vivant.
Et ensuite, il se produisit quelque chose qui terrifia véritablement l’homme.
Le faon remarqua le fusil appuyé contre l’arbre. Pendant un moment, il se contenta de le regarder… puis fit quelque chose qui, plus tard, plongea l’homme dans une véritable horreur.
Le faon attrapa délicatement la sangle du fusil entre ses dents, tira — une fois… deux fois… et, sentant que l’arme cédait, se retourna brusquement et la traîna vers l’épaisseur de la forêt.
La sangle raclait sur les feuilles sèches tandis que ses fines pattes avançaient d’un pas étonnamment sûr et rapide.
Quand l’homme se réveilla, la première chose qu’il vit fut l’espace vide à côté de l’arbre. Le fusil avait disparu.
D’abord, il pensa que quelqu’un le lui avait volé. Puis — qu’il était peut-être tombé quelque part et avait roulé plus loin.
Mais plus il cherchait, plus une froide terreur l’envahissait.
Le fusil avait disparu. Sans aucune trace. Et quelque part, au fond de la forêt, le petit faon se tenait près de l’arme et, selon les forestiers, l’avait ensuite traînée jusque dans un vieux terrier entre les racines du chêne — un endroit où aucun humain ne l’aurait jamais trouvée.
L’homme ne comprit jamais où elle était passée. Le petit faon, qu’il avait failli tuer, semblait s’être vengé.
Depuis ce jour-là, l’homme ne chassa plus jamais.
