L’addiction à l’alcool a failli me tuer trois fois… Mais après la troisième fois, j’ai entendu une voix que personne d’autre ne pouvait entendre — et j’ai promis de ne plus jamais toucher à une seule goutte d’alcool 🙏💔
Je n’aurais jamais pensé que l’alcool deviendrait ce qui allait presque m’enterrer. J’ai grandi avec la foi, la discipline et des parents qui ont essayé de bien m’élever, mais quelque part au début de ma vingtaine, j’ai commencé à avancer dans une obscurité que je n’ai reconnue que lorsqu’elle avait déjà pris le contrôle de moi.
Au début, boire ressemblait à de la liberté. Puis c’est devenu une échappatoire. Puis c’est devenu un besoin. Je buvais quand j’étais stressé, quand j’étais en colère, quand je me sentais vide, quand je voulais oublier l’homme que j’étais en train de devenir. Bientôt, je ne faisais plus seulement boire — je disparaissais. Je me battais, je vivais avec de la rage en moi, et je me convainquais que j’étais fort parce que je n’avais peur de personne, mais la vérité, c’est que l’alcool détruisait lentement mon mariage, ma famille, mon corps et mon âme. Puis la mort s’est approchée pour la première fois quand j’ai fait une crise d’asthme sous l’eau, pendant une plongée, et que j’ai failli me noyer.
D’une manière ou d’une autre, j’ai survécu. J’aurais dû changer, mais je ne l’ai pas fait. Plus tard, la mort s’est encore approchée quand je suis rentré ivre à la maison, que j’ai laissé une poêle sur la cuisinière et que ma cuisine a pris feu pendant que la fumée remplissait mes poumons. Encore une fois, j’ai survécu. Encore une fois, j’ai continué à boire. Mais la troisième fois était différente. J’étais dans un lit d’hôpital, luttant pour respirer, pendant que les médecins couraient autour de moi et que ma femme se tenait tout près, impuissante et terrifiée.
Pendant un instant, j’ai eu l’impression de quitter mon corps. Je pouvais tout voir d’en haut. J’ai vu la peur, la panique, les gens qui essayaient de me ramener, et étrangement, toute ma douleur semblait disparaître. Je pensais que c’était fini. Je pensais que j’étais enfin parti. Mais ensuite je suis revenu, en colère, brisé et confus, demandant pourquoi on m’avait encore sauvé.
Cette nuit-là, sous le ciel silencieux de l’hôpital, j’ai levé les yeux et demandé à Dieu pourquoi Il ne m’avait pas pris après tout ce que j’avais fait. Puis j’ai entendu une voix que personne d’autre ne pouvait entendre, et ce qu’elle a dit m’a secoué si profondément que j’ai regardé ma femme et fait une promesse que je n’aurais jamais cru avoir la force de tenir.
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J’ai grandi en croyant en Dieu. Quand j’étais petit garçon, la foi faisait partie de ma vie. Mes parents m’ont élevé dans l’Église catholique, et notre foyer était construit sur la discipline, le respect et les règles. Pendant des années, j’ai pensé comprendre la différence entre le bien et le mal. Je pensais savoir où ma vie allait. Mais parfois, un homme ne tombe pas d’un seul coup. Parfois, il fait un petit pas loin de celui qu’il était, puis un autre, et quand il se retourne, il ne se reconnaît plus.
C’est ce qui m’est arrivé.
Au début de ma vingtaine, l’alcool est entré dans ma vie. Au début, cela semblait inoffensif. Un verre avec des amis. Une soirée dehors. Une façon de me détendre après le stress. Je me disais que j’avais le contrôle. Je me disais que je pouvais arrêter quand je voulais. Puis l’alcool est devenu plus qu’une chose que je faisais. C’est devenu quelque chose dont j’avais besoin.
Quand je ressentais de la pression, je buvais. Quand je me sentais en colère, je buvais. Quand j’avais honte, je buvais. Quand je me sentais vide, je buvais jusqu’à ne plus rien ressentir du tout.
Puis les drogues sont arrivées. Puis les bagarres sont arrivées. Puis les nuits où je me comportais comme un homme qui n’avait plus rien à perdre.
Je travaillais comme videur dans des pubs, et je savais me battre. J’étais fort. J’étais en colère. Je ne craignais personne. Si les ennuis s’approchaient de moi, je marchais vers eux. Si quelqu’un me défiait, je l’affrontais. Les gens pensaient peut-être que j’étais dur, mais au fond, je n’étais pas fort du tout. J’étais brisé, et l’alcool était le masque que je portais pour que personne ne le voie.
Boire est devenu quotidien. Je me disais que je n’avais pas le choix. Je me disais que je noyais mon chagrin. Mais le chagrin ne disparaît pas dans une bouteille. Il attend. Il grandit. Il devient quelque chose de plus sombre.
Mon mariage souffrait. Ma famille souffrait. Mon corps souffrait. Mon âme souffrait. Et pourtant, je continuais à boire.
Puis la mort s’est approchée pour la première fois.
Je faisais de la plongée quand une crise d’asthme m’a frappé sous l’eau. Une seconde, j’étais sous la surface, entouré d’eau. La seconde suivante, je ne pouvais plus respirer. La panique s’est emparée de moi. J’ai retiré l’embout de ma bouche, et l’eau s’est engouffrée. Je me souviens de cette sensation terrifiante de mon corps luttant pour de l’air qui n’existait pas.
À cet instant, j’ai pensé :
C’est fini.
Je pensais que j’allais mourir sous l’eau, loin de tout ce que j’aimais. Mais d’une manière ou d’une autre, une vague m’a poussé vers le haut. D’une manière ou d’une autre, l’un de mes amis m’a atteint. D’une manière ou d’une autre, on m’a ramené sur les rochers, où ma femme et ma fille aînée attendaient.
J’ai survécu.
Un homme devrait changer après une chose pareille. Un homme devrait regarder sa femme, son enfant, sa seconde chance, et ne jamais retourner vers ce qui le détruit.
Mais je n’ai pas changé.
J’ai continué à boire.
Puis la mort s’est approchée pour la deuxième fois.
Un soir, je suis rentré ivre et affamé. J’ai mis une poêle sur la cuisinière, puis je suis allé prendre une douche. Les gens préviennent toujours : « Ne bois pas et ne cuisine pas. » Je suis devenu la raison pour laquelle ils le disent.
Pendant que j’étais parti, la cuisine a pris feu. La fumée a rempli la maison. Les flammes ont tout envahi. Quand j’ai compris ce qui s’était passé, mes poumons luttaient déjà. La fumée a déclenché une autre crise d’asthme, et une fois encore, je me suis retrouvé à me battre pour respirer.
Encore une fois, j’aurais pu mourir.
Encore une fois, j’ai survécu.
Et pourtant, je ne me suis pas arrêté.
C’est le pouvoir terrifiant de l’addiction. Elle peut te montrer la tombe et quand même te convaincre de prendre un verre de plus. Elle peut brûler ta cuisine, presque noyer ton corps, effrayer ta femme, blesser tes enfants, et quand même te murmurer que tout va bien.
Mais je n’allais pas bien.
La troisième fois, tout a changé.
J’étais à l’hôpital quand une autre crise d’asthme complète m’a frappé. Celle-ci était différente. Pire. Plus lourde. Mon corps ne pouvait plus la combattre comme avant. Les médecins couraient autour de moi. Les machines sonnaient. Les gens bougeaient vite. Je sentais quelque chose m’échapper.
Puis soudain, je ne voyais plus la pièce avec mes propres yeux.
J’étais au-dessus.
J’ai vu mon corps sur le lit d’hôpital. J’ai vu le médecin travailler sur moi, lutter pour me ramener. J’ai vu ma femme près du bout du lit, réconfortée par une infirmière. J’ai vu la peur sur son visage, le genre de peur qu’un mari ne veut jamais mettre sur le visage de la femme qui l’aime.
Et puis quelque chose d’étrange s’est produit.
Toute l’inquiétude m’a quitté.
La culpabilité m’a quitté.
La colère m’a quitté.
La honte m’a quitté.
La douleur m’a quitté.
Pour la première fois depuis des années, j’ai ressenti la paix.
Je pensais quitter ce monde. Je pensais que c’était enfin terminé. Une partie de moi croyait que j’allais au ciel, loin de la destruction, loin de l’alcool, loin de l’homme que j’étais devenu.
Mais le médecin ne s’arrêtait pas.
Il continuait à se battre. Encore et encore, il essayait de me ramener. Je pouvais sentir qu’on me tirait vers le bas, vers mon corps, vers le lit d’hôpital, vers la douleur à laquelle j’avais voulu échapper.
Quand je me suis réveillé, j’étais en colère.
Pas reconnaissant. Pas soulagé. En colère.
J’ai regardé le médecin et j’ai dit :
« Pourquoi m’avez-vous ramené ? »
Je le pensais vraiment. À cet instant, je ne comprenais pas pourquoi j’avais encore survécu. J’avais failli me noyer. J’avais survécu au feu et à la fumée. Maintenant, on m’avait arraché à la mort elle-même.
Pourquoi ?
Cette nuit-là, j’étais allongé dans la salle de récupération, regardant vers le ciel. Le monde dehors était silencieux. Les étoiles semblaient paisibles, presque trop paisibles pour un homme dont l’âme était en morceaux.
J’ai levé les yeux et murmuré :
« Dieu, pourquoi ne m’as-Tu pas pris ? C’est la troisième fois. Pourquoi suis-je encore ici ? »
Pendant un moment, il n’y eut que le silence.
Puis je l’ai entendue.
Une voix.
Claire. Calme. Forte.
« Je n’en ai pas fini avec toi. »
Je me suis figé.
Personne d’autre n’a réagi. Personne d’autre ne semblait l’entendre. Mais moi, je l’ai entendue aussi clairement que tout ce que j’avais jamais entendu dans ma vie.
« Je n’en ai pas fini avec toi. »
Ces mots m’ont traversé comme du feu. Ils ne ressemblaient pas à de l’imagination. Ils ne ressemblaient pas à un rêve. Ils ressemblaient à une main qui entrait dans la partie la plus profonde de moi et en tirait l’homme que je croyais disparu pour toujours.
J’avais été sauvé de l’eau.
J’avais été sauvé du feu.
J’avais été sauvé de la mort dans ce lit d’hôpital.
Et maintenant je comprenais quelque chose que j’avais été trop aveugle pour voir.
J’étais encore en vie pour une raison.
Peu de temps après, j’ai regardé ma femme et je lui ai dit que je voulais aller marcher. Je voulais qu’elle me filme parce que j’avais besoin de dire quelque chose à voix haute. J’avais besoin d’être responsable. J’avais besoin que les mots sortent de ma bouche pour que je ne puisse jamais faire semblant de ne pas les avoir dits.
Elle m’a regardé, confuse et prudente.
« Qu’est-ce que tu vas dire ? » a-t-elle demandé.
Je l’ai regardée et j’ai dit :
« À partir d’aujourd’hui, j’arrête de boire. »
Au début, elle ne m’a pas cru.
Je ne lui en veux pas.
Elle avait déjà entendu des promesses. Elle m’avait déjà vu brisé. Elle m’avait déjà vu désolé. Elle avait vu l’alcool m’éloigner d’elle encore et encore. Alors quand j’ai dit que c’était fini, j’ai compris le doute dans ses yeux.
Mais cette fois, c’était différent.
Je ne parlais pas par culpabilité.
Je ne parlais pas par peur.
Je ne parlais pas parce que j’avais été pris.
Je parlais parce que quelque chose en moi avait enfin changé.
À partir de ce jour, j’ai arrêté de boire. D’un seul coup. Pas d’excuses. Pas de bouteilles cachées. Pas de négociation avec moi-même. Pas de dernier verre. Le même Dieu que j’avais connu enfant m’avait atteint alors que j’étais presque complètement perdu.
Et je n’étais pas seul.
Il y avait des amis chrétiens près de moi, des gens qui avaient prié pour moi pendant des années. Ils ne m’avaient jamais abandonné, même quand je leur avais donné toutes les raisons de le faire. Ils m’ont aidé à revenir à la Parole. Ils m’ont aidé à comprendre que la paix était possible. Pas la fausse paix que l’alcool me donnait pendant quelques heures, mais la vraie paix. Celle qui s’installe profondément dans un homme et lui dit qu’il n’a plus besoin de fuir.
Peu à peu, ma vie a commencé à changer.
J’ai commencé à voir ma femme autrement. Non pas comme quelqu’un qui avait souffert à cause de moi, mais comme quelqu’un qui était resté quand beaucoup seraient partis. J’ai commencé à voir mes enfants autrement. Non pas comme les témoins de mon échec, mais comme les raisons de devenir l’homme qu’ils méritaient. J’ai aussi commencé à me voir autrement.
Je n’étais pas seulement un addict.
Je n’étais pas seulement un ivrogne.
Je n’étais pas seulement l’homme en colère des pubs.
J’étais un homme avec qui Dieu n’en avait pas encore fini.
Aujourd’hui, quand je regarde en arrière, je ne vois pas de la chance. Je vois de la miséricorde. Je vois la vague qui m’a soulevé hors de l’eau. Je vois la fumée qui n’a pas pris mon dernier souffle. Je vois le médecin qui a refusé de me laisser partir. Je vois ma femme debout là, terrifiée, espérant encore que je reviendrais.
Et j’entends cette voix.
« Je n’en ai pas fini avec toi. »
Ces mots ont sauvé ma vie.
L’alcool a failli me tuer trois fois. Mais la troisième fois, j’ai enfin compris que survivre ne suffisait pas. Je devais changer. Je devais choisir la vie. Je devais devenir l’homme que Dieu m’appelait à être depuis toujours.
Alors j’ai fait une promesse.
Je l’ai promise à ma femme.
Je l’ai promise à ma famille.
Je l’ai promise à Dieu.
Et je me la suis promise à moi-même.
Je ne toucherai plus jamais à l’alcool.
